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Insensato dia em que quiseram pontuar um texto.
E o ponto tornou-se tudo.
Tudo limitou-se a um mero ponto.
E pronto.
Tarde demais.
Ponto de calibre 39.
Imensidão vermelha.

Derradeiras lástimas de um suicida arrependido.

Pintura social.

- Capitalismo nefasto esse! - já dizia seu avô - O mundo, meu filho, para os pobres é uma provação.

E como. Crescera ouvindo essa frase, não da boca de seu falecido avô, mas da boca daquele que lhe deu e dá a vida todos os dias, trabalhando arduamente, para que água, comida e lar não lhe falte. Viu o tempo passar, a árvore de Natal ser enfeitada a cada dezembro. O que nunca viu foi presente embaixo dela. A cada 25 de dezembro, porém, recebia uma lição de seu sábio pai e presente melhor, não haveria. Não, seu pai não podia comprar o videogame mais moderno (nem o mais remoto) ou o computador tão sonhado, tampouco roupa nova a cada Natal. Nem precisaria, pois ensinara que todos os dias devíamos acordar encobertos pelo manto da humildade e da perseverança e isso sim bastava.

-Vê, filho. Hoje tenho um novo presente pra ti. - disse uma vez - Não posso te dar o que merece, meu dinheiro não compra, nem o dos ricos compraria. Hoje te dou esse bloco de folhas e te desejo o sonhar. Saiba: tudo no mundo você pode ter, basta desenhar. Pois o mundo está aqui óh, nas suas mãos. - e ,apertando forte a mão de seu filho, não conteve as lágrimas.

E se o mundo estava mesmo em suas mãos, o menino sentiu-se revigorado e, dali em diante, não parou de desenhar. Os traços infantis, foi deixando de lado. Hoje o jovem de outrora tem destreza singular, abusa de pinceladas livres e expressivas, encontrou o seu lugar. Se pobre não paga para sentir, por que pagaria para pintar?

Caça-palavras

Fantástica arte essa!

Jogam-se as palavras,

Eles jogam as palavras, elas em vão. Eles se vão.

Abri cartas para mim endereçadas erradas.

Abri erradas cartas que para mim foram endereçadas - cartas sem nenhuma alusão, iludiram tantas então.

Enviei um breve: Partirei.

Quando, no fundo, dizia: Partida estarei.

Doce ambiguidade...

Lira de uns poucos anos.

Nada como uma música a cantar palavras doces em teus ouvidos.Olhos a vislumbrar o que é terreno, mas tão celeste, menina.Dedilhas notas angelicais como se pudesse tocar o céu.

E se te perguntam qual é o segredo, sorri torto, suspira e diz:

-É que todo dia eu me embriago de lirismo...

Ando por onde não anda ninguém.

Ando por onde não anda ninguém.

Aqui polícia não passa.

Água é salobra, luz é escassa.

Moro onde governante não vem.

Tão meu.

Sempre prometi não falar muito em amor, mas nesses dias tem sido tão inevitável. Passemos a página (ou tentemos).

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Hoje meu grito não ecoa.

Não ecoa e me sinto livre até.

Hoje meu grito não ecoa.

Não ecoa e me faz ser quem sou, não o que querem que eu seja.

Hoje meu grito não ecoa.

Não ecoa e posso ouvir o que quero, vestir o que curto e não ligar para aparências.

Hoje meu grito não ecoa.

Não ecoa e sou tudo, menos alienação.

Hoje meu grito não ecoa.

Não ecoa e ,por incrível que pareça, nunca tive tanta voz.

Que a singularidade seja mantida em tempos de reprodução.

Le rêve

- E se eu aparecer, virás me ver?

- Certamente. E mesmo que de longe, saibas: contente estarei.

- E como saberei te ver?

- Se em uma janela houver alguém, serei eu.

E assim aconteceu.

Uma sombra se alumiou, um sorriso no rosto tristonho brotou.

Quando a porta se fecha, janelas se abrem.

Let the seasons begin - it rolls right on.

Tratava-se de um Copo de Leite, agora já se sabia. Tarde demais - o doce da flor se fora. Primavera de "vera" pouco têm. Muito desdém trouxe o outono e quão obscuro ele vem... Merecimento? Certamente. A beleza da flor levava ao encantamento inevitável, mas por trás de todo encanto há veneno. Deixar transparecer? Jamais, dissimular lhe caía bem. Não fazia por mal, entendam. O jardineiro bem o sabia que ela gostava mesmo era dessa cobiça, da sede que só um Copo de Leite sacia. Então jogava, iludia, sem saber que a sede era tão somente sua. Sede essa de carinho, de afeto, de um olhar sincero - sinceridade que poucos têm. A flor, enfim, sabia: não queria muitos a lhe admirar, queria tão somente um olhar que nela se fixasse - sem um porquê, nem pra que desviar.